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Porfirio Barba Jacob: Gnoseología lirica

RevistaOuroboros — Wed, 04 Mar 2026 19:43:02 +0000

La poesía de Porfirio Barba Jacob, última y más célebre máscara de Miguel Ángel Osorio Benítez (Colombia, 29 de julio de 1883-Ciudad de México, 14 de enero de 1942), constituye uno de los edificios líricos más complejos y humanos de la literatura hispanoamericana. Sus poemas embriagan al lector y lo transportan a paisajes exóticos alimentados por la mitología exótica de América. En ese viaje descubrimos que la poesía es una forma de conocimiento que revoluciona las relaciones entre sujeto cognoscente y objeto cognoscible. Lejos de ser una mera colección de artefactos estéticos, su obra se erige como un vasto y contradictorio ars poética vital, un diario existencial escrito con la tinta incandescente de una subjetividad en perpetuo devenir, un caleidoscopio donde los fragmentos de un yo fracturado se reconfiguran sin cesar para ofrecer, en cada poema, una nueva máscara, una nueva verdad momentánea. Adentrarse en su palabra es asistir a un drama metafísico de proporciones dionisíacas, donde el poeta no es un observador distante ni un simple artífice del lenguaje, sino la propia arena del conflicto: un campo de batalla donde fuerzas antagónicas —lo apolíneo y lo dionisíaco, lo sublime y lo sórdido, el éxtasis ascensional y la angustia abismal— pugnan por la supremacía sin que ninguna logre una victoria definitiva. Su obra poética constituye una arqueología del alma, un descenso metódico pero apasionado a los estratos más profundos de la conciencia, una exploración de sus cuevas y sus cimas, para extraer de allí una verdad fragmentaria, contradictoria y, por ello, profundamente humana. En el centro de esta excavación no hallamos un yo unificado, una esencia estable, sino una imagen recurrente que condensa toda su poética del ser: la llama. Energía pura en consumo, belleza ligada a su propia aniquilación, la llama es el símbolo perfecto de una subjetividad que solo existe en el instante de su manifestación. Ontología del instante El punto de partida ineludible de la cosmovisión Barba Jacob es la negación radical de cualquier esencia estática. Su famosísima “Canción de la vida profunda” funciona no solo como un poema antológico, sino como un verdadero manifiesto ontológico, una declaración de principios sobre la naturaleza proteica y fluyente del ser. CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA Hay días en que somos tan móviles, tan móviles, como las leves briznas al viento y al azar… Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonría… La vida es clara, undívaga y abierta como un mar… Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles, como en Abril el campo, que tiembla de pasión; bajo el influjo próvido de espirituales lluvias, el alma está brotando florestas de ilusión. Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos, como la entraña obscura de obscuro pedernal; la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas, en rútilas monedas tasando el Bien y el Mal. Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos… –¡niñez en el crepúsculo! ¡lagunas de zafir! que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza, ¡y hasta las propias penas! nos hacen sonreír… Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos, que nos depara en vano su carne la mujer; tras de ceñir un talle y acariciar un seno, la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer. Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres, como en las noches lúgubres el llanto del pinar: el alma gime entonces bajo el dolor del mundo, y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar. Mas hay también ¡oh Tierra! un día… un día… un día en que levamos anclas para jamás volver; un día en que discurren vientos ineluctables… ¡Un día en que ya nadie nos puede retener! (Porfirio Barba Jacob) El poema no se limita a describir un estado anímico particular; más bien, presenta una sucesión vertiginosa de ellos, articulada mediante una estructura anafórica que adquiere la solemnidad de un ritual laico: “Hay días en que somos tan móviles, tan móviles… / Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles… / Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos…”. La insistente repetición del adverbio “tan”, seguido de un adjetivo en plural (“móviles”, “fértiles”, “sórdidos”), opera como una doble hipérbole: enfatiza la totalidad de cada estado, su carácter absorbente y momentáneo, y al mismo tiempo, al yuxtaponerlos, los relativiza. El ser humano no es móvil, fértil o sórdido de manera permanente; simplemente está siendo eso durante un lapso, a merced de un ritmo cósmico o psicológico que lo mece entre la levedad casi incorpórea de la brisa. Esta movilidad radical implica una coexistencia de opuestos que desafía abiertamente cualquier moral maniquea o visión unívoca de la identidad. El poeta no se avergüenza de la sordidez ni se envanece de la fertilidad espiritual; las presenta con igual diafanidad, como facetas válidas y necesarias de una totalidad humana que las abarca a todas. El verso que describe los días sórdidos es revelador: “la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas, / en rútilas monedas tasando el Bien y el Mal”. En esos momentos de craso materialismo, la propia ética, el propio sistema de valores, se cosifica, se convierte en objeto de transacción, perdiendo su pretensión de absolutez. El Bien y el Mal dejan de ser categorías trascendentes para convertirse en mercancías sujetas al vaivén del mercado interior. La “vida profunda” del título, entonces, no debe entenderse como la vida de las profundidades estables e inmóviles (un alma sustancial), sino como la vida que fluye en el tiempo, en la superficie misma del instante, en esa zona de turbulencia donde el ser se hace y se deshace constantemente. El poema culmina no con una síntesis hegeliana de los opuestos, ni con una moraleja, sino con la afirmación del devenir supremo, el que clausura todos los demás: “Mas hay también ¡oh Tierra! un día… un día… / en que levamos anclas para jamás volver”. Ese día, el de la

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Sebastián Botero Restrepo / ILUMINACIONES

RevistaOuroboros — Fri, 15 Nov 2024 15:55:39 +0000

Cuando te vayas Otra vez el desorden saldrá de su esconditelos objetos se quedarán dónde están, llenándose de polvolas máscaras y tus dibujos me mirarán desde la pared como viendo un cadáverlos libros seguirán sin leerse y los textos sin escribirse, así seguirán hasta que vuelva la inspiración, si es que vuelveslas latas de cerveza vacías se acumularán en el suelo, copas con restos de algún licor se quebraránno importará si afuera hace sol o es una tarde gris, la luz no entrará, la cortina seguirá cerrada.No tendré motivo ni destino para salir más que ir por las calles sin rumbobuscaré compañía para evitar estar a solas con mis pensamientosquemaré la foto que iba a entregarte y luego me arrepentirélas canciones no serán la banda sonora de un momento de película a tu lado, serán el réquiem que rompe más el corazón de un muerto viviente.No seré como un perro que se acuesta en tus piernas, ni como un gato que se frota contra tu cuerpo, ni como un vampiro que calma su sed en tu boca y tu cuello.Te necesito “placenteramente insoportable perdición”necesito algo de placer en mi dolorsáname una vez más antes de volver a herirmete pagaré tributo, diosa pagana, con la sangre de mis labios. Nada Nada trae de vuelta el pasado, ni para revivir lo bueno ni para corregir los erroresnada detiene el ciclo eterno, la roca rueda cuesta abajo otra vez, el ave de rapiña picotea las entrañas cada díanada impidió que Edgar Allan Poe se embriagara y envenenara con Láudano buscando olvidar a Virginia ni que Hemingway pintara el techo con su cerebro.Nada detiene a las musas que se van para inspirar a otro, nada cambia el hechode que solo es una y nadie la va a reemplazarnada cura las heridas que tienen nombre de mujernada cambia que no nos guste en que nos convirtió el tiempo, la vida y nuestras accionesy nada somosy de la nada venimosy a la nada volveremos. Luna llena Te veo en la luna, tan enigmática, bella, y lejos de mi alcance, tan admirada por todosencantándome con tu resplandor como a un animal nocturno queriendo alcanzarte, enloquecido por tu efecto.Luna de rituales, vendería mi alma para tenerteluna de brujas, no puedo romper tu hechizoluna de locas, loca por la que perdí mi corduraluna de amantes, sigo fantaseando con amarte en noches como esta escuchando “Fly me to the moon”luna de deseos, deseo volver a los días mejores cuando estabas aquíluna de noches frías, tu calor es todo lo que necesitoluna de fantasmas y lobos, muero un poco cada vez recordando que no estás, la bestia que llora y aúlla tu nombre en las noches solo encontraría calma a tu lado. Extrañar Extrañar es no poder oír una canción o leer un poema sin que duelapasar noches incontables sin dormir y días perdidos en melancolía, cafeína y pastillasrevivir memorias en cada lugarescribir mensajes desesperadamente largos a las 3 de la mañana con la visión nublada por lágrimas y ronser cliente habitual de la farmaciano soportar estar a solas y no tolerar la compañíaidentificarse con un animal enjauladosentir que el dolor punzante por la nostalgia es el precio por haber tenido una razón para sonreír.Reaccionar al sonido de notificación como un triste animal entrenado, con la esperanza, el peor de los males, de que sea “ese” mensajeolvidar que es la estabilidad emocional, viviendo siempre en el filo, entre la tristeza y la iraderrumbarse por dentro al ver una foto.Extrañarte es emular a un poeta maldito, excepto en el genio literario, escribiendo lo mismo en cada texto, a veces con palabras diferentes, besando desconocidas de las que solo aparecen en la noche, no recuerdo el nombre y sería un halago llamar mujerzuelas, buscando pelea sin saber por quésaliendo desorientado de la cama para beber lo que quedó de cerveza la noche anterior, temiendo cuando llegarán las consecuencias de todo para acabar durmiendo en una acera, una celda, una cama de hospital, o al final, en una tumba sin nombre ni dolientes. Sebastián Botero Restrepo (Medellín, Colombia, 1995). Joven apasionado por el rock, en especial, el heavy metal y la escritura. Entre sus influencias literarias están las lecturas de Charles Bukowski, Andrés Caicedo, Jack London y Edgar Allan Poe; también sigue las novelas de aventura, relatos de terror o suspenso. Ha publicado algunos de sus escritos en la Revista Literaria Ouroboros y en el libro Antología del amanecer (Medellín, 2021). Se desempeña como gestor cultural en la Corporación Ouróboros.

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Luz Omayra Echeverry Jaramillo / ILUMINACIONES

RevistaOuroboros — Wed, 23 Oct 2024 20:57:07 +0000

NOSOTRAS EXILIADAS A veces el alma se nos escapa y es difícil permanecer entre aquellos que no nos pueden ayudar a florecerIr al encuentro de la mujer que me habita sentarme un momento en la proa de mi propio barco y respirar tranquilaSeguir pintando el cielo azul en los muros de las cárceles si se destruye una cosecha sembrar nuevas semillas…Continuar dibujando puertas donde no las hay abrirlas y cruzarlas para entrar en nuevas maneras y nuevas vidas…Es la perseverancia de todas las mujeres en cualquier raza, en cualquier país en cualquier sociedad, en cualquier tribu, en cualquier religiónIgual que muchas de ellas me he sentido exiliada de mi propia familia de mi propio género, extraviada pero nunca perdidaSeguir caminando es mi anhelo sin ningún temor de sentir y comprender que no siempre se puede sonreír que a veces hay que mostrar las garras y también es poesía…Prevalecer en medio de la vida y quizás también en medio de la muerte. Mujer en Óleo En un suspiro soñé Que salía por mi boca Y entraba por mi narizQue era ligera como el viento Y que una de mis pinturas Era mi cuerpo Y con la gracia reconocida me hice aventurera con alma de águila recorrí el universoLlegué a países lejanosculturas diferentes música de guitarra y tambores mi corazón latió sereno ¡Nunca espere tanta eternidad en tan breve instante! montañas, desiertos, soles océanos inmensos mundos de colores tanto adentro como afuera El infinito se llenaba de mi alma viajera y mi corazón reconoció en uno de mis cuadros… Su morada eterna. Luz Omayra Echeverry Jaramillo (Colombia). Poeta. Integrante activa del grupo de Lectores y escritores “Hojas de Hierba “en Santa Elena, Medellín (Colombia) con publicaciones de escritos y poemas en su revista Literaria. Graduada de Filosofía.

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Lina María Giraldo García / ILUMINACIONES

RevistaOuroboros — Tue, 22 Oct 2024 00:35:43 +0000

¿Bruja yo? No lo dudes.Soy capaz de hechizar la irapara convertirla en alegría.Conjuro los miedosy las tristezastransformándolosen seguridad y amor. Con solo pronunciar:“Por el poder de tres veces tres…”Traigo al presenteperdones y reconciliaciones. En noches de luna llena,mi matiz cambia.Salen verrugas en mi cara,cae el cabello,algunos dientes,encorvo.Crece nariz y orejas.Visto atuendos viejos, oscuros.Preparo pociones,muñecos de tela con agujas.Y con lista en mano,doy, a cada quien lo suyo: Instantes para ser escuchados.Diálogos para susurrar secretos.Consuelo para sacar tristezas.Certezas para abandonar el miedo.Anclajes para tramitar la ira. Sí, soy una bruja,una hechicera,de esas que no querrás quemar,mirarás con curiosidaddeseando, sus pociones tomar. Sobrevivimos Luego de una guerra silenciosafuimos víctimas de males ocultos.El plan: Acabar con cada hombre. No fueron necesarias balas, ni metralla,ni mucho menos explosiones.Fue tan bien planeado que los mismos hombresopacos, decaídos, despaciosos,se iban dirigiendo a una o varias dependencias,sin límites ni autocontrol. Tardó algunas décadas,Se fueron debilitando,incapaces de encontrar un motivo para luchar,pues los hombres siempre vanen búsqueda de una intención. Nos quedamos solas.Fallamos al no ser capaces de gestarlíderes, valientes, luchadores,fuertes de pensamiento,convencidos de dar la vida por quien los parió,por quien los ama y los arrulla en las noches. Solo quedan vientres deseosos de gestar,de una nueva oportunidad para corregir la crianza ydemostrar que detrás de cada hombrehay una línea de mujeresfirmes, motivadas, con esperanza,queriendo impulsar emperadores,científicos, poetas, pensadores,sanadores, amantes. Se nos olvidó que aunque podemos solas,ellos nos solivian la vida,hacen posible lo imposible,vuelven real lo imaginado,sueltan lo indispensable,recorren lo lejano y aman,a quien los incluye en sus sueños. No nos queda más que seguir sobreviviendo,apáticas, ansiosas, sensibles,hasta que la última muera,al olvidar que una veznuestro útero creciósiendo el puente donde los hombres ytambién las mujeres, veníamos a sentircon el cuerpo, con el alma,con los sueños, con los pensamientos. Lina María Giraldo García (Colombia). Poeta. Hago parte del Club de escritura y literatura Hojas de Hierba de la Biblioteca Pública de Santa Elena y fundadora de Menguante Colectivo de Mujeres Poetas. Ganadora de dos estímulos de la Secretaría de Cultura de Medellín, con los cuales publiqué los poemarios Historias desde el alma (2017) y Ansiedad con trazos de obsesión (2022).

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Luz Mercedes Orrego Morales / ILUMINACIONES

RevistaOuroboros — Fri, 30 Aug 2024 17:13:07 +0000

Mi Voz tan acallada I Ya no temolimitar mis díasa un ínfimo trozociego de tierra,cual lombrizhe aprendido a respiraren lo que me ahoga,a darme luz y cobijodónde no lo hay,a excavaraunque no hayaningún propósito. II Carezco de aquelmístico silencioque me acompañoun día,envidio a vecesla celda del monjeque abraza a la nada,el único sonidode una campana.Una sombra con la cualjugar, cuando todome aceche. III Nombras una guaridapara añorar otro sueño,otro cansancio.Algo que se envuelveentre las palabras y micuerpo, no es el silencio.Añorar ese espacioque tiene la araña,el rincón donde se escondela última mota de polvoen la casa.Añorar aquello queno se nombra,pero tiene olor, sonido,calor. IVMonumento a una cicatrizBla bla blacanturrea él,no reconozco esa lenguaque me alejade la realidad.Bla bla blaen un espasmosoy un cráterque se inundaen el silencio.Bla bla blaaún no acabaconmigo.Bla bla blavomito. VEl último díaque emigraron las palomas,sólo se sintió un disparoirrumpiendo el silencio,un ave rompiópara siempre su ciclo,lastimaba el fuegocon su caída,devorando la sequíade quien nunca másva a volver. Luz Mercedes Orrego Morales (Colombia, 1967) : Poeta. Su escritura ha discurrido por diversos momentos desde una escritura mínima, un silencio total, y la vuelta a la voz. Destaca en sus poemas la añoranza de lo místico, lo confesional, un descubrimiento como mujer que aún no logra desentrañar. Filósofa de la UPB, y la Universidad de Salamanca, Máster en estudios de Asia Oriental, por la USAL actualmente termina su preparación como maestra en la misma Universidad, explora los campos de la danza y la música antigua, como una forma de encontrar una morada efímera de libertad.

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Eliana Andrea Jaramillo Giraldo / ILUMINACIONES

RevistaOuroboros — Mon, 05 Aug 2024 15:07:10 +0000

DERRUMBE Te veo como una sombra que habita en el río Arma.Un alambre de púas en mi garganta me evita lanzar al cielo la pregunta que tengo atragantada entre labios.La montaña oscura llorando tu pecado, se baña en las lágrimas de haber presenciado, mientras un círculo en el infierno se va abriendo a mi paso.La carretera que cuenta las mil historias que abrazaron tus pasos.Retorno al pueblo en donde me procreaste con ésta pena como cuchillos en mi pecho. Las luces de las veredas entonan el titileo de una danza que llora tu vergüenza; el misterio impune que me envuelve en su atmósfera, crucificando la única verdad que sé: no volverás más joven soñador con la frente en alto al lugar que te parió con inocencia y te condenó al exilio.No volverás… ANALOGÍA DEL AMOR Entre las mil y unas comparaciones con que puedo asemejar al amor, esta es la que más se ha acercado a mi versión, en esta noche donde no puedo dormir y los remolinos de mi músculo sintiente me muestran con claridad qué me atormenta:Nunca se está lo suficientemente preparado para amar.Estar enamorado es convivir con un huracán dentro del pecho; es permitir que rompa con los cimientos de (toda) tu casa y luego, sin alientos, volver a armar con pedazos de cera, una por una las grietas que supuran.Enamorarse es sentir el desastre de ese huracán a su paso, platos rotos, paredes caídas, techos maltrechos, jardín destruido, camas sin tender, baños sin lavar, plantas sin regar, es abrir los brazos, los pies y entregarse, fundirse con la ventisca arrasadora que fulmina todo a su paso. Permitirse adentrarse al corazón del tornado y perecer; llorar y descomponerse, volverse del huracán y permitir que viaje a todo el cuerpo, machacando, pululando, lastimando el aliento vital que nos mantiene con vida, es suspenderse en la órbita del huracán y luego, después de ver como se calcina todo ante tus ojos, volverse mar; de lágrimas, de lluvia, de frescor, de secreciones, de expulsiones corporales; quedarse en tierra, pararse y observar con las pestañas mojadas el desastre.Caer en el amor es comenzar a reconstruir, tabla por tabla, ladrillo por ladrillo, espiga, techo, puerta, balcón, terraza, habitación, ventana por ventana, jardín por jardín, alacena, zaguán, escalas, baño, cocina, esa casa que es hoguera que quema y consume.Estar enamorado es abrir la puerta de esta casa una y otra vez hasta que vuelvas a cerrar con candado; es poner la cerradura en la puerta pretendiendo que el huracán no vuelva a entrar.Enamorarse es entregar tu cuerpo a la espera de una muerte que conoces y que sabes de sobra, que llegará. Es sentir como el halo de la mecha de una vela agoniza mientras la observas.Caer en los brazos del amor es limpiar la casa con detergente, limpia pisos, blanqueador, desinfectante; es ponerte tu mejor vestido y estar impecable mientras esperas sentada en un sillón al huracán que acabará con toda esa parsimonia que resulta patética, antes de que esa gran bestia entre por la puerta y ensucie el piso recién lavado. EN EL ESPEJO Una rosa vulnerada y cuando los últimos laureles cantanla mujer en el espejo calla.Te vi atravesando el último vestigio en el jardín de amapolas, cuando despistado me pediste un cigarro, parecía como si los rayos del sol de mediodía corrieran a prenderlo sin tu consentimiento.Las últimas hojas de la araucaria caen de un árbol seco.Y el tiempo presuroso se viste con mis vestidos guardados y curtidos.Nuevamente la mujer en el espejo, calla. ADIÓS Cuando la última flor de ciprés cae, lleva en sus vestigios remolinos de dolor.Un canto enarbolado con llanto en la cocina,que sucumbe en una sola ocasión.Ya morir de amor es sentimiento fiel.Permitir que el amor muera en los amaneceres fríos y sin miradas.Tomarse un café tibio y con indiferencia, dejar caer la última lágrima que sepulte al amor.Ya los dedos se sueltan, los cuerpos se desperezan y se alejan.Las voces ya no cantan al amor.Una sola palabra lo ha fulminado. HOGUERA Solo quiero alejarme y ser silencio.Guardarme las risas para mi corazón.Ya no deseo compartirme con quien solo promete un instante.Quiero ser fugitiva del amor líquido.Quiero guardar en una alcancía las frustraciones, los disgustos, las noches con alguien que me acompañe en cama.Quiero asesinar las mentiras y regalarme las verdades más bellas del mundo.No quiero que nadie venga a buscarme a casa.Quiero encontrarme en las sábanas de mi soledad.Encontrar mi espuma en mi marea y no permitir que arriben a mi playa.Quiero guardarme los susurros que me grita la luna en mi ventana y no confiarle a nadie los secretos que sopla el viento cuando entra por mi balcón.Mi amor fuerte no está para abrazos endebles porque mi amor fuerte reposará en la hoguera de su hogar y volveré a cantarme las tonadas que la tierra tiene para abrazarme, y volveré a ser hoguera que resplandece. Eliana Andrea Jaramillo Giraldo (Aguadas Caldas, Colombia 1991) Comunicadora social, poeta y cantautora. Desde los dieciséis años comparte sus poemas en su blog. Voluntaria en diferentes procesos de base sociales de la ciudad, así como en algunos colectivos de poesía. Gestora de espacios de arte y recitadora de sus poemas. Realiza talleres de escritura para niños, niñas y adolescentes. Percibe la poesía como la expresión más ferviente de los anhelos de su ser y la manera más certera de confrontarlos. Fiel creyente de la escritura por y para el pueblo.

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Lina María Giraldo García / ETERNIDADES

RevistaOuroboros — Tue, 27 Feb 2024 13:50:00 +0000

DORMIDA Todos los días,muero por horas.A veces muchas,casi siempre pocas. Muero,cuando sale la luna yen instantes de derroche,con el sol esplendoroso presente. Hoy,moriré por 17 mil vez.Será simple,sin actos fúnebres,ni desgarradoras despedidas.Solo desearélas buenas noches,me acostaré.Abrazaré mi Esposomientras le entrelazomis fríos pies,cerraré los ojos. Mis angustias aparecerán,invocaré mis oraciones.Si no sirve para pronto morir,respiraré profundo y lento,quedaré listapara una nueva muerte. Al perder la voluntadvuelo, huyo, lloro,brinco al vacío,me oculto.En ocasiones trabajo yen otrasme encuentro mi Paque me lleva amundos subterráneos,hondos manglares,bosques eternos,oscuros mares. Al volver,a veces,recuerdo con nitidez,en otros,olvido todo.Si fue muerte profunda,solo recuerdo la emoción:Las ganas de llorar,decepción, miedo,mucho miedo,culpa intacta, latente. Es posible queme queden otras17 mil veces por morir,sé que en una de esasno despertaré siendo yo.Habitaré otro cuerpo,quizás allí,moriré más horas,moriré diferente,con mil colores,aromas, amores.Morirépara volver a empezareste ciclo eterno de falleceruna y otra vez. MIS BRUJAS Somos 10.Mujeres, colegas.Todas oscuras,marcadas con dolores.Niñas temerosas de actuar.Mujeres deseosas de comodidad.Cada una esespejo y reflejo.Viendo en la otradecepciones propias.Inconscientes juzgamos.Agarramos la vara,hechizamos con desprestigioa aquella que nos hizola gentileza de recordarnosnuestra vulnerable infancia. Somos 10.Brujas, hechiceras.Nos convertimosen despreciables sapos,Salen verrugas,manchas, lunarescomo marcas indeleblesde nuestra propia toxicidad.En sueños,nos vemos como bellas princesasabundantes, prósperas,poderosas y ricas.Tomamos el té,nos presumimos falsas tenencia.compartimos flores y arcoíris.Juntas, abrazadas, extasiadas. Somos 10.Imperfectas, ambiciosas.Queriendo comprensión propia.Indolentes con la otra.Años de amarnos entrela tortura y la compasión.Deseando ser ángeles.Olvidando que para lograrlohay que sanar la niña,bajar la vara,mejorar el hechizo,lavar las penas,perdonar,pero no a la bruja,al abusador,ese que marcó la niñaaquel que no dejareflejar bonito. Somos 10.Amigas, hermanas.Sororidad infinita.Resiliencia en construcción.Recordándoteque si te metes con una,te metes con todas. Lina María Giraldo García (Colombia). Poeta. Hago parte del Club de escritura y literatura Hojas de Hierba de la Biblioteca Pública de Santa Elena y fundadora de Menguante Colectivo de Mujeres Poetas. Gané dos estímulos de la Secretaría de Cultura de Medellín, con los cuales publiqué los poemarios Historias desde el alma (2017) y Ansiedad con trazos de obsesión (2022).

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Jhony Gallego / ETERNIDADES

RevistaOuroboros — Thu, 15 Feb 2024 13:14:00 +0000

DAME TU BRILLO, CIUDAD Breve esbozo interpretativo sobre “Dame tu canto ciudad” de Marta Quiñonez “el artista, por definición,aprende muy pronto a soportar la soledaden nombre de la creación de la obra”. Carlos Fuentes Cuando Borís Abramovich Ansky[1] descubrió que su carrera literaria irremediablemente lo llevaría al suicidio o a cometer una locura semejante, tuvo que aceptar la insensatez de su destino y el delirio que produce amparar la existencia bajo cualquier ideología; sus cuentos, que en otrora fueron un fenómeno literario para la revolución rusa lo habían ido apartando un poco del partido, un poco de la vida social moscovita y un poco de los amigos intelectuales con los que frecuentaba tertulias; decidió volver al cantón polaco de donde había salido siguiendo las ideas comunistas y regresar allí, para luego, en una empalizada construida por su padre para esconderse de los sabuesos que sabría irían en su búsqueda, hacer memoria de su existencia. Recopiló toda su vida en las páginas de un cuaderno que algunos años más tarde el soldado Hans Reiter habría de encontrar y cuyo material fue el insumo que el joven prusiano requería para convertirse en escritor; lejos de la urbe rusa, Amsky había dedicado esta escritura a desentrañar el ocaso y alba de su vida, escribiéndolo casi todo de un tirón, descansando apenas cuando el sueño vencía el mundo de apariencia y realidad que gobernaba sus días después de todas las locuras vividas durante la Segunda Gran Guerra y en medio de la revolución rusa. Quizá por eso mismo, Marta Quiñonez, ha comprendido que en este país, en nombre de la buena moral, la paz y las libertades sociales, se han cometido bastantes atropellos. Atropellos que el poeta siente cabalgar por su alma y trepar por su piel para depositarse en la cabeza, poner en letras toda esa putería que se carga cuando la insensatez de nuestros gobernantes imposibilita nuestros sueños y vuelve austera la existencia. En su obra “Dame tu canto ciudad”, Medellín parece un río rojo por donde corre poesía de horror, por su apariencia bermeja podríamos creer que se trata de sangre, pero luego aprendemos que no solo puede ser sangre, también puede ser el reflejo del sol de los atardeceres veraniegos, cuando el firmamento parece incendiarse en el epílogo o inicio del día. La ciudad es la misma aldea de terror que a la vez invita a fantasear, a creer en hadas o superhéroes y no solo en asesinos y malvados; es la ciudad de Pablo Escobar, la misma a la que cantó Gonzalo y José Manuel Arango. No podemos tratar de encontrar en esta obra una apología política o social enfrascada en un discurso onírico; la poesía es ante todo pasión, pasión de contar los fenómenos que transcurren mientras nuestra mirada se ocupa de otras cosas, solo podemos saber que los habitantes de Medellín, sin excepción alguna, podrían recitar: Siento en mi adentro/una ciudad enternecida/vibrante/en su luz/en su ceguera. Seguimos ciegos pero no de obnubilación, sino de tragedia, Una tristeza vagabunda/ un desanimo de amor citadino. Quizá al igual que Amsky, Marta quisiera estar al lado de su mar natal y escribir allí, pero la velocidad de esta ciudad la atrapan y le dan a su mirada provinciana la sensación del ser humano que es capaz de devastarlo todo, ella que bien conoce que Uno se va agotando/de ser mujer o de ser hombre/urbano y ve El hombre como depredador del mundo y el poeta de la palabra. Tampoco intentaremos dilucidar cómo le impregno a Marta la trascendencia o sensación de vivir en la zona noroccidental, en esa precisa época, los comienzos juveniles de una mujer rebelde y con retos; ella dice que su nombre es canto de guerra y amor, dos polaridades luchando al interior de un ser humano, teniendo la noche como espacio de la locura y el ensueño, de la muerte y la angustia, su propósito parece ser arrebatarle el delirio a lo real y afincarle un poco de locura a la tragedia, por eso La calleja soñolienta/ se impone a la vista de los insomnes. Ella, noctámbula por naturaleza, se reconoce en la soledad y silencio de la noche, ese silencio que tanto le inquieta y al que le cuesta llegar en medio de las atrocidades y epifanías que rondan su cabeza. Ella sabe muy bien, como lo saben los poetas de carne y hueso, aquellos que crearon su obra a la intemperie, que la noche avanza/sobre un rostro/ que adivino el mío. Tal vez porque en la noche el poeta se encuentra con su verdadero rostro. Pero en ella, al igual que en Amsky le sucedía con Rusia, los campos y ciudades de este país amnésico sacuden sus emociones, es cuando el oficio le pide a gritos darle a eso que sabe hacer, y escribe cosas tan de ella como tan de su país: Quedo/como los pueblos fantasmas de mi patria. Y ante los fenómenos rudos de Colombia, que se han ido normalizando porque nuestros oídos y retina se han acostumbrado, con el paso de las noches y de las violencias que se relevan vicariamente sobre los campos y barriadas de Colombia, a morir y desfallecer, los colombianos Nos sostenemos en un mutismo, una forma de negar el delito que se comete con la vida ; además La sangre corre como un río/por tus calles, Marta habita la ciudad que agoniza y la que elucubra, la que padece y la que se emociona, ambas ciudades en una sola disputándose la perspectiva de su poesía. Tampoco nos puede ser permitido analizar a la poeta desde una perspectiva académica. Cuando la conocí, en la facultad de educación de mi universidad, comprendí con un solo discurso el objetivo y la búsqueda del curso que dirigía y lo vuelvo a comprender cuando leo: Las niñas reclaman su alegría/tú Medellín/les ofrendas tu indiferencia y Hoy no hay temor de ser/ cuando ayer/ fuimos la muerte. A los poetas solo se les puede medir con el rasero de la carne

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Mary Luz Sepúlveda Patiño / ETERNIDADES

RevistaOuroboros — Thu, 16 Nov 2023 17:08:43 +0000

AUSENCIA Te fuiste molesto, con ira y tristeza.Mientras tanto yo intento entenderte,me cuesta hacerlo, pensaba que lo hacía bien,que mis palabras, mi manera de amar eran suficiente,a veces te veo, te abrazo, intento que hablemos,aun no lo logro, te siento ausente, distante. Sigues creciendo, buscando tu espacio,ubicarte en un mundo lleno de altibajos,creciste en dos mundos, opuestos, tal vez,sólo sé que el mundo que yo te dabaintenté construirlo con amor, dedicación, esmero, no ha sido fácil;si me esforzaba, procuraba que tuvieras más de lo que tuve. Espero que haya cultivado en ti, un ser integral,capaz de servir, ser útil en una sociedad que a veces lastima,pero a su vez genera alegrías, derrotas, victorias,donde abundan almas rotas y perdidas,otras en cambio, desbordantes de humanidad, las que alientan y animan. Ansío que seas feliz, que tengas anhelos, metas, sueños e ilusiones,con un proyecto de vida que incluya ayudar a otros,de intentar, al caer respirar, levantarse, volver a empezar con más experiencia,pero especialmente, te bendigo y ruego a Dios que guie tu caminar. ILUSIÓN Acá estoy como una niña, maravillada,esperando una señal tuya para ponerme más feliz,mi pecho ensanchado, mi estómago con miles de mariposas revoloteando,mis ojos brillantes, gracias a ti, a tu presencia en mi vida. Te esfuerzas, me buscas, me consientes,me escribes, me llamas, me envías mensajes,canciones, besitos y besos,adoro escucharte, verte, sentirte, deleitarme contigo. Qué alegría siento al saber de ti,de tus aspiraciones, tus fantasías, tus dolores pasados,las vivencias que te han traído hasta aquí, quizás a mí,te comparto mi vida, mis batallas ganadas, mis miedos, quiero seguir aturdida pensando que no pasará,que los bellos momentos perdurarán en el tiempo,que tu atención y tu disposición serán eternas,sentirse enamorado, es sentirse vivo, ¡Cuánto quiero que esta ilusión perdure!Quiero tenerte conmigo, a mi ladito. Mary Luz Sepúlveda Patiño (Colombia): Mujer, madre, contadora de profesión, docente de mi área por varios años, disfruto leer, escribir, enseñar, viajar, bailar, conocer culturas, comidas, deleitarme con las historias de las personas que conozco. A raíz de la muerte de mi hija, publiqué un libro : ISABELLA ¡TRISTE! NO, MAMÁ ¡FELIZ!: perder un hijo hiere para siempre la sensibilidad de una madre, pero no debe llevarla a morir con él.

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Jehimy Marulanda Serna / ETERNIDADES

RevistaOuroboros — Wed, 18 Oct 2023 01:47:55 +0000

Jehimy Marulanda Serna (Colombia). Hija de tierras paisas colombianas. Participante del ciclo de Poesía Life 2.0 Raíces del umbral americano: hacia un revisionismo poético y Poéticas de la otredad (Colombia, 2020-2021).

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Alejandro Zapata Espinosa / ETERNIDADES

RevistaOuroboros — Tue, 10 Oct 2023 22:37:07 +0000

Alejandro Zapata Espinosa (Colombia, 2002). Estudiante de Licenciatura en Literatura y Lengua Castellana, escribe cuentos, poemas y columnas en Al Poniente. Ocupó el segundo puesto en el XVIII Concurso de Cuento Tomás Carrasquilla del Tecnológico de Antioquia (2021). Es parte de Poemas del barrio a la ciudad (Fondo Editorial Comfenalco Antioquia, 2020), y de la Antología de poesía (Trinando Editores, 2022). Ha publicado en medios físicos y digitales.

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Antología poética Festival Literario Ouroboros 2022

RevistaOuroboros — Sun, 08 Jan 2023 00:06:00 +0000

En el Festival Literario Ouroboros 2022, "Memorias e identidades rurales", logramos integrar a diversos escritores, poetas y artistas que cada día se esfuerzan por aportar un cambio positivo en el territorio que habitan. Gestores culturales que con su hacer proyectan el corregimiento San Cristóbal como un territorio cultural.

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Sara Marín Orozco

RevistaOuroboros — Wed, 25 May 2022 14:05:24 +0000

Si vienen Si van a venirque estén libres de pretensiones,que estallen sus egoscontra las fronteras que imponen. Si van a venir,con sus manos vacíasde dobles intenciones,sin condiciones,con sus sombras desnudas,y las consecuencias de su monopolio a cuestas. Si vienen por la fuerza,con el objetivo de invadir,sean ellosquienes se encuentrenen un rincón sin salida,sean ellosquienes se enfrenten a sus peores pesadillas,ellos mismos. Suerte de conocerle Desde el sol en mi ventanay con las entrañas en las manos,ella siempre me recuerdala intensidad de un volcán. Quisiera abrirle mi corazón para que se quedara,ofrendarle risas que disuelvan las secuelas del dolory construir una casa a la orilla del mar,su presencia es infinita para mi alma. Soy cómplice de sus sentires,Y defensora de sus luchas,Me abriga cuando la desesperanza llega,a su ladola sororidad toma forma y cobra vida,tengo suerte de conocerle. No hay mal que por bien no venga No es coincidenciael darme cuentaque sus enemigosse acumulan a través del tiempo,nadie me lo dijo,pero antes sospechaba,sus intereses están justificadosbajo la premisa de alimentar una familia. Su conducta es cínica y contradictoria,pero el chiste se cuenta solo,actuar como si no fuese observado. Y no hay mal que por bien no venga,que algunos accidentes me lleven al logro de una victoria,a fin de cuentas, usted me hizo un favoral despojarme de lo único que creía seguro,y que hasta ese momentono reconocía lo que en verdad merecía. Visité muchos lugares,conocí personas que expandieron mi concepto de familia,tal vez por eso no sentí terror al confrontarloy con gusto acepté lo que acontecía. Por todo lo demás,confío en que cosecharemos lo que sembremos,cada uno sabrá a consciencia cierta qué.Gracias miles. Señora catarsis Aunque pocos la soporten,debo confesarleque usted me ha salvadode tropezar con las mismas piedras. A veces me preguntosi es que soy masoquistapor buscarla tanto,me lleva al límitey me hace quebrar en llanto. Su presencia en mi vidaes como el sonido de la corriente cuesta abajo,el agua que me desahogadel nudo que se formaen mi consciencia y en mi garganta. Certeza La sangre que sale entre mis piernasansía tocar la tierray en sus montañas habitar,la sangre derramada por la violenciagrita liberación de los cuerpos presosy las mentes cautivas. Canto como si no hubiera mañana,canto como si de eso dependiera mi mañana,aunque lo único disponible sea el presente. Certezade que es una ley verdadera,cualquiera que no sea impuesta por el hombre. Certeza de que, aunqueel cielo caiga,seremos asistidospor la protecciónde nuestro linaje familiar. Certeza de que lo único eternoes el cambio,de que ser leal al propio senderoes encontrar el camino a casa. Sara Marín Orozco (Medellín, Colombia). Egresada de la Escuela de Agroecología de la Corporación Penca de Sábila. Oradora, dedica gran parte de sus ratos libres a escribir y leer, escritora y poeta empírica, gusta de los espacios al aire libre, la danza y la música. Ha publicado sus poemas en el libro colectivo Antología del amanecer de la editorial Ouroboros (Medellín, 2021).

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Daniela Pérez Taborda

RevistaOuroboros — Wed, 25 May 2022 13:35:38 +0000

Aún no comprendía el gesto que batía el aire:el tiempo ha sido una ráfaga que nos ha perforado.Trato de hilar el rostro difuso en las orillas de la memoria,así cubrir el cuerpo inerme con mis brazos que gimencomo una flor que eclosiona en la oscuridad. *Quienes duermen bajo el aguacustodian el vacío después del estruendo,y ven a las huellas aceptar su orfandad. Quienes se marchanbuscan a tientas un hogardonde las raíces no sean mutiladasy la cosecha sea designio en las venas.Quienes se marchan son escombrosque ruegan un lugar para erigirse,y allí escuchar las zarzas que invaden la entraña. Daniela Pérez Taborda (Santa Rosa de Osos – Colombia, 2002). Participa desde hace algunos años en el Taller de Literatura Rayuela que es realizado en su municipio. Sus textos han sido publicados en tres antologías de este taller, en revistas y antologías a nivel nacional e internacional; Revista La Caída (Bogotá, 2018), Antología Versos en el aire VII, de la editorial Diversidad literaria (España,2018); Revista Cosmogonía en su onceava publicación (Medellín,2018); Antología mundial Cien mujeres poetas del editorial nueve editores (2019); Revista el Almacén (Perú, 2020), Revista literaria Ibídem (México, 2020); Revista Internacional noche laberinto (Bogotá, 2020). Participante del ciclo de Poesía Life 2.0 Poéticas de la otredad (2021).

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Andrea Peláez López

RevistaOuroboros — Wed, 25 May 2022 00:18:15 +0000

A Andrés Camilo Peláez Yepes, te seguimos esperando. El silencio pesa como el féretro con todos los muertos que llevamos encima. Todos los días se van agregando cuerpos, pero a veces no alcanza para el cuerpo completo y entonces solo se añade una cabeza una pierna algunas costillas, lo que alcancen a encontrar en bolsas de basura de los desaparecidos. El silencio es húmedo como las lágrimas de las familias que han llorado por 50 años y a las que se les unen las que empiezan a llorar estos días. Es húmedo como los ríos que alguna vez fueron amarillos, pero desde que existen nuestros abuelos solo los conocemos rojos. En el silencio húmedo se encuentran las lágrimas con el río donde navegan los cuerpos de los desaparecidos. El silencio es inmenso en la Casa de Nariño, donde entre risas y festines con zapatos salpicados de sangre van contando dinero con la satisfacción de decir que nunca conocieron a un desaparecido. Andrea Peláez López (Medellín, Colombia). Estudiante de Filología Hispánica y Licenciatura en Literatura y Lengua Castellana de la Universidad de Antioquia.

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Mariana Balbin

RevistaOuroboros — Fri, 21 May 2021 01:11:09 +0000

Reposan nuestros cuerpos sobre un colchón de sueños y esperanzas. En la intimidad somos uno, nos hallamos reconciliados en este valle de lágrimas que habitamos. ¿¡Tú me preguntas quién eres!? No lo sé… Eres una desconocida que llegó a traspasar las barreras de mi cuerpo, para alcanzar mi espíritu. Eres genuina y no prosaica. Eso eres… Eres la poesía que leo en mis auroras. Eres lo efímero en lo tangible. Y sobre todo, eres mi soledad más cercana. Mariana Balbin (Medellín, 1998). Joven estudiante de filosofía del corregimiento San Cristóbal. Encuentra en la literatura la expresión del drama de la vida y en la filosofía las preguntas que acompañan al hombre alrededor de su existencia como individuo y como género. Sus influencias filosófico-literarias más destacadas son Porfirio Barba Jacob, Hegel, Juan Rulfo, Leopoldo Zea y León de Greiff.

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Luis Eduardo Cano A.

RevistaOuroboros — Thu, 20 May 2021 20:12:02 +0000

MIXTURA TABÚ VERDE CRISTAL ASIMETRICO NEGOCIOS DE LA NECRÓPOLIS Páginas rasgadas a un cuaderno Pasar el cuerpo del sueño irreal al hecho de toda la fortuna y del horrorVagar fuera de la órbita de la niebla soporífera del parque principal y las palomas de sangreSentir el corazón de la oscuridad en este cuerpo de los doce perrosVolveré a luchar suscitado por el pedazo de voluntad y la navaja acechante de mi segunda sombra decreciendo¿Tengo conciencia de mi lado izquierdo y del maravilloso instante en que el mundo se aleja?La visión del mundo y de mi cuerpo cuando estoy soñandoLa piel luminosa de la luna y el recuerdo de que fui libre¿Esto es un hecho confirmado? ¿las formas me encierran? ¿soy una frontera?Nadie me ha dado ni me ha quitado -rayos y percepción de árboles cultivados con propósitos médicos-Aprovecho mi atómico tiempo para para saludar al GénesisBebidas aromáticas – despierto en la huerta- el rocío ha dejado su venenoso talentoDespierto dormido en una notable agitaciónLaberinto de frases para el discernimientoY todo es insondableCada gusano es un maravilloso secreto cuyos polos inclinados definen el florecer del silencioToda la madrugada mi cuerpo es una calle de sombrasBusco practicar la ginecología espiritual desde revelaciones en flashEl nacimiento tardío y la iniciación del abismoEscribo con esta mano deforme que no encuentra respuestaAdiós a las tablas de natalidad y al registro del cementerioEsta es la misma agitación en la que reconozco el venenoLa triste eternidad y el instante plenoLa calle llena de fantasmas y de voces y ecos de la tiranía maestraPropaganda incendiaria que explota después de las orejasMensaje del tirano actuando en el cuerpoQue no se preocupe nadie- la muerte no tiene respeto-Sangre polvo oscuridad me quedo ciego me levanto me sale sin sentido la palabraBabilonia traduce la luz en los noticieros ¿somos medios y no fines?Inexplicable me pienso- estoy ahogado por mi propio yo-. No: existe el sueño de todos y la meta de nadie.Este cuerpo de la salud internacional no es el mío -ángeles y demonios juegan a los dados-Alguien juega con mi cuerpo y los mensajes del ejército falsos posibles que me lanzan a la guerra por el aguaMentira pura en este paisaje ante mis manos -el arquetipo quebrado me revienta las venas-Compro gasolina para la libertad totalEl modelo de lujo me revienta los labios con su sed farmacéuticaTanta información y cursos importantes para estar desnudo ante el cuerpo caliente del espejoTachaduras y páginas vacías de sentido en el libro de la hogueraChispas como seres irreales de muy respetados apellidos y de polvos ululantes chocando inútilmenteEstoy dispuesto a la tortura de dios y al coro de sapos de la enorme respuestaOdiseo estuvo amarrado despierto y dormido en un mar de tinieblasEn una calle como esta con un ruido infinito con un murmullo siniestroLa noche universal del patinadero en que aprendemos a serAquí tenemos la implicación recíproca de los opuestosEl borde irresistible de un objeto iracundo en su encierroEl cielo se desgarra con la caída del Milton y el dólar que conjurado por los arquitectos se enfrenta con la vidaLas pantallas giran en el baile con el diablo predilecto al ritmo de una balada americanaVoy dolorosamente celebrando sin tomar nada en serioMi acto consiste en saltar al silencio y regresar intacto con los ojos reventados y el alma en extraño vueloGracias al golpe del destino que me puso a caminar cojo en el Egipto imaginario del control total de la menteEste es mi segundo y mi tercer cuerpoUna serie de enigmas biológicamente entretejidosEstoy aquí y en diez universos de mierda donde nacen paisajes virtuales a diez pesos la horaHotel la voluntad de dios: reserve con nosotros en tiempos de crisis.Residuo de un sueño o un recuerdo cortado en la raízHay fuertes barreras que controlan esta realidadBrujas y satanistas perseguidos por la televisión y el virus tecnológicoY preguntamos por qué hay rebelión. Un día en el libro parece tan largo pero tan corto el hombre. Paz mundial industria exportadora burocracia de la buena nueva evangelio de competencias nucleares. Gusano guarda secretos narcisista bolsa de veneno razón falsa para martillar sellos lanzamientos y papeleos metralla y desalojos ahora mismo golpean un mar de rostros contra laberintos habitacionales olas de fuego hacia el hogar vino derramado por la mano de apóstoles entrenados para ello. Leamos lo que dice el libro sobre cómo actuar en la escena de crimen. Extremistas intentan expresarse reactivar la palabra cruzar cables significados los circuitos del otro sentido el deslizamiento conceptual el aforismo cuántico desconcierto fracaso desaliento ¿la poesía no convence? lagrimeo intenso visión borrosa vomito y fiebre la poesía no convence a los monopolios del agua pesada. 12: 25 pm. Este libro demoledor nuestra respuesta antropoide nuestro descentramiento literario para heredar el mundo. Y tantos errores de ortografía en la cabeza errores de traducción ética de producción a gran escala de dominación alfabética masiva. Ahora la punta astuta ha encontrado la carne desgarrada el tono de los niños marinos algoritmo huele mal en la prisión barranco de enorme claridad violencia étnica política ideológica emocional. Garantizamos la transmisión generacional de nuestros modos agresivos. Luis Eduardo Cano Álvarez (Medellín, Colombia). Poeta y mago. Graduado en psicología. Interesado en la magia, la alquimia y la creación literaria. Tallerista en los proyectos literarios: “Literatura, territorio e identidad en los corregimientos de Medellín (2017)”, “Reconociendo a los buenos vecinos” (2018) y “Narrativas para el reconocimiento comunitario” (2019). Ha publicado de manera independiente los siguientes libros con la editorial Ouroboros. Poesía: Guía poética de flores (2017) y Extinción de luz (2018). Magia: El círculo de piedra (2017), El jaguar volador (2018). Ciencia ficción: Beth: ciudad viviente (2018). Coordinador del taller online Poesia Life 2.0.

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Santiago Castrillón

RevistaOuroboros — Sun, 16 May 2021 03:19:40 +0000

Triste, abatido e infelizEscudriñando en las runas del serFeliz, alegre y contentoEl sentimiento buscaEn vez de consuelo, llantoDesfogues catapultadosHacia tan adentro de no verseConfundido, afligido y concurridoLa liberación anhelada nunca llegaAl servicio de la apatíano lloran, ni gozan los labiosSe percuten en la abstinenciaChocan las verdaderas palabrasLas puras, las contaminadasSin latido, cual emociónCuánto dolor abnegadoEnviaste hoy a la nadaQuién sabe por qué o por quiénHuye al bosque a encontrarseConfundido con las corrientesEl viento y el éxtasis prohibido. Santiago Castrillón (Medellín, 1997). Poeta y trovador. Apasionado y defensor de la vida campesina. Desde los 13 años compone trovas, odas que le dedica a las montañas de San Cristóbal. Interesado en la literatura de contexto, encuentra en la palabra poética una reivindicación contra la injusticia social. Los poetas de la generación Beat le inspiran libertad en la literatura y en su vida.

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Sebastián Botero Restrepo

RevistaOuroboros — Sat, 15 May 2021 01:30:10 +0000

A LOS 25 No estás aquí La ropa y los platos sucios se acumulanEsta habitación es un desastreY no estás aquí. Gasto mi última monedaTengo los bolsillos vacíosY no estás aquí. Me duermo a las 4 de la mañana, despierto al medio díaA veces con resacaY no estás aquí. Evado consecuencias y responsabilidadesSueño con tener algún talento o ganar la loteríaY no estás aquí. Suena alguna canción que te gustabaTu foto en mi billeteraCartas que no te pude entregarY no estás aquí. Perros callejerosLa ciudad se llena de inmigrantesEn las noticias homicidios y guerras que en realidad a nadie le importanY no estás aquí. A… Ojos felinos cautivadoresinvitan a soñarexpresivos e inquietantesllenos de juventud. Una sonrisa que iluminarisa por momentos tierna e infantilo explosiva y contagiosa como riff de Rock and roll. Cabello negro como la noche. Blanca, bella y altiva como la luna llena.Altera la percepción del tiemposegundos fugaces en su compañíahoras eternas y pesadas cuando no está. Noches hablando de todo y de nadasuenan canciones de otros que se inspiraron en musas como ellauna cerveza alejados del restoel humo de un eterno cigarrillo baila con elegancia entre sus labios mientras la escucho. Felicidad temporal que quisiera inmortalizar. Noches sin verlaPensando qué haceCamino de arriba a abajo buscando forzar un encuentro casual. Cambiante como el mar en tormentaMontaña rusa de mis emociones. A veces tan cercaA veces distanteA veces da vidaY a veces me mata. Parálisis A las seis de la mañana, siento arena en los ojos y el pecho congelado.Entredormido al fin, parálisis del suelo, escucho pasos, logro moverme y como otras veces compruebo que no hay nadie.Vuelvo a forzarme a dormir, regresa la parálisis, alucino con un perro negro sin pelo que me respira en la cara.Temo tratar de volver a dormir, me quedo mirando el techo sin ganas de salir de la cama.“Es el diablo”, me dice mi madre cuando le cuento sobre el perro, pero en este punto no creo en supersticiones y no hay diablo, pero sí infierno y es tu ausencia. ¿QUÉ PERTENECE A LOS NADIE? ¿Qué pertenece a los nadie? ¿A los que no somos atractivos ni ricos ni exitosos, que no tenemos títulos ni apellido ni bienes ni futuro ni músculos trabajados en el gimnasio ni historias de peleas ganadas o anécdotas de guerra en el servicio militar ni moto o carro ni talento ni facilidad para mentir ni somos favorecidos por la genética? Los que sólo tememos cartas escritas al borde de las lágrimas y una manera de querer “tóxica” según se dice hoy. ¿Qué será de los perdedores de nacimiento? ¿Qué será de los poetas malditos que no somos poetas y soñamos con serlo, los que no dejaremos obra ni unos pocos buenos amigos? Los que nos dormimos con pastillas y licor barato, los que apenas pudimos soñar con ser reyes lagarto o narradores del padecimiento continuo de existir. De nosotros es la ensoñación diurna y el insomnio eterno, la alegría temporal que se va como agua entre los dedos igual que la Juventud, la falsa felicidad de los amores efímeros, dueños temporales del cariño y las fingidas sonrisas de aquellas que olvidaron sus promesas hechas al calor de la juventud. Nuestros son los días dormitando y buscando distracciones, las noches bebiendo y rompiendo toques de queda, las madrugadas y las canciones tristes, las películas de personajes solitarios que a diferencia de nosotros encuentran la redención al final. Nuestras serán las aceras que otros evitarán, las esquinas por las que nadie querrá pasar, los discursos que nadie va a querer escuchar, los escritos como este que nadie leerá, las tumbas que nadie visitará. Sebastián Botero Restrepo (Medellín, Colombia, 1995). Joven apasionado por el rock, en especial, el heavy metal y la escritura. Entre sus influencias literarias están las lecturas de Charles Bukowski, Andrés Caicedo, Jack London y Edgar Allan Poe; también sigue las novelas de aventura, relatos de terror o suspenso. Ha publicado algunos de sus escritos en la Revista Literaria Ouroboros y en el libro Antología del amanecer (Medellín, 2021). Se desempeña como gestor cultural en la Corporación Ouróboros.

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Andrés Castro Mejía

RevistaOuroboros — Fri, 14 May 2021 21:24:23 +0000

I Cuando las hijas han de parir en contra de su voluntad ¿muchas semillas serán de odio y ha de nacer la venganza? – algunos ríen y bailan- -Otros intentan huir y quizá, construir una morada en.… otro lugar- – tal vez, levantar un muro, para alejar sus íntimas miserias y fingir que ya no son ellos mismos- tan extraños que al extranjero lo sentimos como hermano porque el misil nos proteja de las balas rudimentarias y no exista montañas que los oculte del satélite porque la libertad. La “libertad” cada día en la agonía se aleja. Y es por culpa… ”de ellos” Una y otra vez, rezan: “Por culpa de ellos” una y otra vez se repite la misma historia una y otra vez con diferentes seres soñando que las hijas se enamoren para que nazcan bellas obras y sea por culpa nuestra. Digo: “por culpa mía”. II ¿Cuánto dolor, cuánta tristeza sobre nosotros posa? Porque la vida no es color de rosa y algunos llevan una corona en la cabeza – y a otros se los coronan en la cabeza Allá… y acá… Aun desfiguran el rostro de la verdad cada segundo es abatido un sueño en los versados reportes televisivos Y nadie conoce – ¿quién es él, quién es el que está al mando? Y las niñas siguen siendo las que pagan los platos rotos de un mundo “De” adultos que gira tras el deseo de: “revivir cada minuto a sus muertos” intentando enterrar el futuro en sus leyendas ya pasadas de moda . Y saber que, por una venganza económica, se puede ejercer el derecho legítimo de golpear al débil con un fusil se es permitido parar, detener, recluir, someter, inmovilizar, desaparecer, condenar, prohibir y perseguir a un sector exclusivo de la humanidad Así, ((Del mismo modo)) Asesinar, violar, torturar hacer cualquier cosa con la mujer (O también casi hombre) Tomarlas como trofeo de guerra La medalla en el cuello blanco o enjaularlas como animal exótico poseerlas como ganado en un potrero hacer lo que desees porque eso lo paga el seguro de un banquero. III Y en el pecho del poeta se hará un campo de ilusión -Lo que no han dicho de aquellos Héroes lo que adentro escucho: siniestro… siniestro su rostro. porque murmura la verdad… si ella… ella. (…) ya no habla porque no calla este sufrir… porque el silencio, a veces, algunos días se compadece de este sentir y adviene de camino, sube hasta este filo, en lo alto de la montaña otorgando algunas letras para decir…decir qué cosas – ¿qué cosas tan bobas se le ocurren a Uno? Esas cosas en que las palabras ya no pueden expresar nada De pronto, reviento en llanto, siento los pasos, cuando corren por el jardín y esas mariposas, las larvas o hormigas no son las que aplaudes ni cantan rondas infantiles esos coros de cuando jugaba con sus amigas y las alpargatas danzando en el barro al ritmo de un bambuco o un porro. Esa era la música que le gustaba a la niña me pedía jugo de mora y jamás de casa salía sin decir a dónde iba. _-¿quién lo iba a imaginar…? Era una infante, no… no… no… era yo- ¡SIIII!- nooo – sí, era yo quien merecía morir y no mi niña- – ¿qué cosas tan bobas se le ocurren a Una? ¿Qué se es diferente de las otras? tan distante del resto y tan común como los demás éramos tanto que resultamos ser los de menos – Ay no, ni me puedo entender yo ¿Cómo para comprender a otra? – calle esos ojos mija para que no le cierren la boca. ¿En dónde está la paila donde se hace el dulce Jesús mío? ¿Si el blanco y e negro no son colores, por qué decir blanco o negro ya es racismo? ¿Cómo así que estamos en una crisis económica otra vez, si jamás hemos estado en una bonanza? Dices: ¿eso es muy maluco y no lo has probado? ¿Por qué antes de llegar ya me quiero ir? ¿Por qué siempre que llego al final regreso al inicio? ¿Cómo así, quién dice que la única forma de alcanzar la paz y el desarrollo humano es la guerra? ¿Por qué conquistar planetas lejanos sin conocer ni siquiera la habitación donde se duerme? ¿Quién tiene las llaves de la puerta de Alcalá? Recuerdo aquel momento muy bien en las horas de la tarde, salí de la oficina era un martes de lluvia el sol era despiadado cicatrizando los párpados. No, no, esa no es la historia que les iba a contar eso nunca pasó. El caso es que era un cualquier día, los gobernantes como siempre viven de lo que le arrebatan al pueblo pero el pueblo nunca vive de lo que les dicen ofrecer los zánganos del poder. ¡¡Ay!!, verdad que hablo de mí entonces lo que diga es mentira. Porque en los otros me reconozco y hablan pestes de lo que dicen soy para ellos. Para algunos a quienes ni distingo porque los míos siempre están muy lejos así camine con ellos todas las noches. encontrá el viento la vida propia y ajena, esta otra hora qué… que se repite una y … y … otra vez. Éramos los mismos en diferentes aguas espejismos de las lenguas cortadas y arrojadas al abismo del desprecio Desapareció la imagen del Diez ya no hay genio en el juego ni cinco, ni cuatro, ni tres ninguno de los hombres regresó los domingos a los estadios casi caen los templos modernos una leve alegría suspiro una oprimida libertad se ahogó el silencio en tus labios y vuelven y gritan: ¡GOOL! Andrés Castro Mejía (Guácheta – Colombia, 1982). Aficionado a la literatura, poesía y diversas manifestaciones artísticas. Su hacer es de obrero, ha leído sus textos en diferentes eventos culturales: Lecturas Líbido (2019) y Festival literario Ouroboros (2016). Participante del ciclo de Poesía Life 2.0 Raíces del umbral americano: hacia un revisionismo poético y Poéticas de

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Lady Orozco Ortiz

RevistaOuroboros — Thu, 13 May 2021 17:44:56 +0000

Lady Orozco Ortiz (Envigado, Colombia, 1998). Sus pasatiempos se ven atravesados por las letras. Justo por eso ama su profesión, el Periodismo y la Comunicación Social le han permitido acercarse mucho más al mundo donde ellas habitan. Le gusta mucho la poesía de Jorge Luis Borges y Lucía Estrada.

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